No more happy days.

Após o sangue escorrer por dentre meus braços e a palidez assustadora tomar conta de minha face, a exata quantia de um copo regular de leite quente com achocolatado se acomodava gentilmente em meu estômago. Tocava com o pão macio em meus lábios e sentia o gosto da manteiga, que ainda estava derretendo, devido ao calor da chapa. Uma manhã adorável, com conversas adoráveis. (...)

whiskyrockaroller

Dois filhos da puta sem anseios de felicidade ou algo da vida para fazer,já que estudar exatas requer muito esforço mental e estudar as outras áreas é ridículo de fácil. Gênios da maldade e viciados em filmes, principalmente os de horror. Secretos adoradores de assassinos em série e futuros psicopatas.
Ambos com transtornos de personalidade e vontade de viver uma aventura macabra nas férias de julho.

Buried alive.

Agonizava em seus pensamentos. Clamava por ajuda, mas ninguém dava a mínima.
Sua vulnerabilidade psico-emocional transparecia. -Era mais que obvia-
Seus fantasmas lhe perseguiam, importunavam; e as lágrimas escorriam pelo rosto, borrando a maquilagem, que desenhava a tristeza que explodia por dentro.
As paredes brancas logo ficaram repletas de dor, e por dentre os quadrados de piso via-se apenas o medo e a fraqueza.
A insegurança vinha de tempos, mas não de dentro. Era imposta.
Imposta por aqueles que só conseguem sobreviver e se sentir bem na miséria alheia.

"Parasitas repugnantes. Nojentos. Sugam sua energia para defender-se. Coitados.. Sem vergonha. Devem queimar e morrer em angústia." Ela pensava, enquanto o sangue escorria em seus braços e manchava-lhe a calça.

[]

HAPPINESS IS JUST AN ILLUSIUON
CAUSED BY THE TEMPORARY ABSENCE
OF REALITY

FELICIDADE É APENAS UMA ILUSÃO
CAUSADA PELA AUSÊNCIA TEMPORÁRIA
DA REALIDADE

Paper bags and plastic hearts.

Nada fica e nada levo além de recordações. Essas de um dia ter estado aqui.
Recordação e lembranças na memória minha ou de um outro alguém, talvez sim. Ou talvez jamais exista.
Nada mais que nostalgia aplicada.
Uma traição do seu próprio consciente, ou a resposta para o caos que assustadoramente ampliamos cada dia mais.
Lembranças inatingíveis, imutáveis, indesejáveis, talvez.
Lágrimas e sorrisos, constrangimentos à parte.. Nada passam de momentos, que por pior que sejam, são inesquecíveis.
É como furar uma madeira com pregos: não importa quão rápido você os retire, a marca permanecerá.
Acovardados pela própria simpatia, pela ilusão de obter felicidade. E quem é essa que tanto ouço falar? Alguém se habilita? Ahn?
Nada, além de momentos. Aproveitados e jogados fora, num balde de angústia, piedade e precipitações.
Desejar voltar nessa imensidão de falsidade e enganação; não creio que funcione assim. É apenas o egoísmo falando mais alto. Impendido-nos de aceitar o que esta feito.
O consumismo se tornou um dos maiores marcadores de nosso fracasso emocional.
A necessidade de desviar nossa atenção do que realmente é importante pra não termos que lidar com as seqüelas de algo que realmente nos abateu e fez libertar os piores (ou melhores) sentimentos, guardados por um longo tempo dentro de nós.
Parece ser a válvula de escape, e cada vez mais, o que consumimos nos consome, e faz desaparecer o que nos ainda sobra de essência. Por mais bonitos, brilhantes e interessantes, ainda sim inanimados, e nunca suprirão por completo o que lhes foi sacado.

Toda forma de plano é inconstante.

Previsões, sejam elas concretas, corretas, forjadas ou errôneas tomam conta da humanindade;
É isso que distrai e hipnotiza e vicia-te em algo desnecessariamente necessário.